Su raza, noche y acero,
veló con danza y hoguera,
la vuelta de aquel
guerrero en su viviente bandera.

Veintisiete años sin cielo,
preso en mazmorra invasora,
vuelve al solar del abuelo
con más ocaso que aurora.

No quiso indulto. ni perdón,
ni en su cárcel, ni en su tumba:
su batalla es de la razón
de Espartaco y de Lumumba.

Su vida no tuvo instante,
fue cautivo y centinela,
rayo de tigre y diamante,
voz de justicia que apela.

Antigua lanza incesante,
templada en ardua candela,
africano y semejante:
inmenso Nelson Mandela.

Los tormentos de su encierro
son cicatrices que cantan,
las memorias de un destierro
que huesos de almas levantan.

Herido de tiempo herido,
sus ojos no pierden brillo,
un grito recién nacido
siglos devuelve al caudillo.

Combatiente de un destino
forjado en terrestre gloria,
sangre, coraje y camino
en su escudo de victoria.

Bosquín Ortega